Автор: Олег Батлук, писатель, автор книг Записки неримского папы, Мемуары младенца и Мистер Эндорфин
Фотография: Marta Everest
Короткая и очень веселая зарисовка гениального Олега Батлука о случайных попутчиках, внутренних страхах и о том, что мы никогда по-настоящему не взрослеем. Хорошего всем настроения и отличного воскресенья!
Нас в купе четверо: помимо меня, ещё молодой парень и две девушки.
Парень в военной форме, рядом с ним на столике лежит голубой берет с кокардой. Я всегда напрягаюсь в обществе военных: для меня это привлекательный и будоражащий типаж, из-за которого обостряется мой комплекс неполноценности сухопутной крысы с военной кафедры. У меня есть только одна попытка. Я не могу ошибиться.
— ВДВ? — спрашиваю я парня как можно более непринужденным голосом, который от волнения срывается в клоунский фальцет.
— Да, — отвечает парень басом, ещё более басовитым на фоне моего фальцета.
Когда я спросил, десантник копался в здоровенном рюкзаке цвета хаки, от которого пахло костром. Но он все же удосужился поднять взгляд и посмотреть на меня. Без осуждения, с каким обычно смотрят на меня военные, а вполне нейтрально и даже, как мне показалось, перспективно.
То есть, лёд тронулся. Если не сломался, то точно треснул, ведь десантник теперь знает, что я секу в атрибутах мужественности.
Пока я выстраиваю стратегию дальнейших расспросов, десантник обращается к девушкам:
— Простите, это ваш рюкзак? Можно я его подвину на секунду?
— Нет, это не наш рюкзак, — хором отвечают противные девушки.
Могли бы и промолчать, в самом деле, кто только за язык тянул.
Десантник переводит тяжелый взгляд на меня. В руках он держит желтый рюкзак с синими дракончиками и тремя косыми молниями, который я накануне купил в хипстерском отделе «Республики». От рюкзака пахнет клубникой: он доверху забит ароматизированным мармеладом, который я везу Артёму в деревню.
Больше десантник не сказал мне ни слова. Только отодвинул от меня подальше свой голубой берет на столике.