Автор: Олег Батлук, писатель, автор книг Записки неримского папы, Мемуары младенца и Мистер Эндорфин
Фотография: Katerina Apel
Это очень веселый текст, и большинству из нас понятны не самые светлые чувства лирического героя. Но невероятный талант Олега Батлука в том, чтобы показать, что не самое светлое - это по-человечески трогательно и мило. И это удивительное ощущение - быть немного суперменом для маленького человека, когда в жизни все совсем не так - знакомо каждому родителю. Приятного вам чтения и отличной субботы.
Когда криворукий стажер античных богов вылепил меня из глины, я, его первенец, получился неважно. Стажер посмотрел на Аполлона, потом на меня, потом опять на Аполлона и обзавидовался. Эта зависть тогда впиталась и в меня, через весеннюю полупрозрачную кожу.
Я — признанный эксперт в зависти, завистник-виртуоз, я завидовал даже роману "Зависть" Юрия Олеши.
Ложка дегтя в бочке меда — это про меня. Точнее, почти про меня. Потому что у меня нет бочки меда, у меня только ложка дегтя. Причем столовая, почти как половник. И с этой ложкой наперевес я выхожу в свет каждое утро. Начни утро с зависти — углуби мимические морщины.
Первым делом я завидую кому-нибудь в фейсбуке. Как известно, фейсбук был создан для зависти. В отличие от реальности, которая была создана для любви. Но сейчас не об этом. Например, я могу позавидовать некому блогеру, который написал, падла, божественное и собрал 2 700 лайков, в то время как я со своей публикацией, сделанной накануне в ту же секунду, — всего 2 600. Я сижу за завтраком, глотая твердое, не жуя, и гадаю, кто же эти сто халтурщиков, которые меня недолайкали. Нет, у меня нет недолайка. У меня хуже — у меня недошер.
Затем я совершаю еще одну ошибку, то есть, выхожу из комнаты, и в лифте сталкиваюсь с соседом. Сосед целыми днями сидит дома, так что я вечно встречаю его то в лифте, то у мусоропровода. Плюс он все время ходит налегке, без рюкзака и даже без завалящего полиэтиленового пакета, этого аксессуара менеджеров младшего звена. Человек без ручной клади в мегаполисе подозрителен: у тебя что, чувак, нет тяжкого груза бытия? И вот этот жалкий безработный стоит передо мной в лифте и вертит в руках автомобильный брелок со значком "Ягуара".
— У тебя что, только брелок? — замечаю я ехидненько (мы с ним добрые приятели).
И ни грамма желчи, это киноцитата: у Джо Трибиани в одной из серий "Друзей" был в руках такой же брелок от "Феррари" без "Феррари".
— Нет, — отвечает сосед, специально, гадина, растягивая каждое слово, — машину купил. XJ.
Вот как, спрашивается, можно заработать на "Jaguar XJ" походами к мусоропроводу? И ведь нет хотя бы только на X или только на J. А то все вместе и сразу, пока некоторым ни X, ни J.
В моем мочевом пузыре от внезапного выброса желчи в режиме реального времени медленно образуется камень. Я спускаюсь, охая, выхожу из подъезда, а там — фаталити, как в "Mortal Combat": алкоголик Борман на полскамейки собственной персоной. Неизвестно, какой остряк прозвал его в свое время Борманом. По мне, так он больше похож на Штирлица, только сильно пьяного. И вот почему-то именно в этот день, когда меня недолайкали на сто лайков и придурок сосед купил себе "Ягуар", Борман расселся на скамейке у подъезда с бутылкой "Red Label". Да, для кого-то "Red Label" — голимое пойло, но ведь это тот самый Борман, который, по-моему, даже в школу не ходил и из детского сада сразу поступил на скамейку. Так что "Red Label" для него — как для иного "Glenfarclas" 1965 года. Судя по лицу Бормана, когда он приложился к "Red Label", для него это был точно он, "Glenfarclas". Вот кто, снова вопрошаю я в космос, спонсирует этого неохватного дворового лидера мнений? Или он тоже сам? Щедротами того же мусоропровода, от которого у соседа "Ягуар"?
В итоге, вуаля, я уже стою с желтым страдающим лицом, а времени еще нет и десяти.
Я пробовал работать над этим. Записался к известному психологу. Удобно устроился в роскошном кресле.
— Простите, одну секундочку, — сказал известный психолог, — только фейсбук проверю.
Посмотрел в телефон, скорчил недовольное лицо и сказал:
— 99 000 лайков. Чуть-чуть до ста не хватило.
Я молниеносно оглядел кабинет.
На журнальном столике лежали ключи от "Ягуара". За спиной психолога в стеклянном шкафу виднелась бутылка "Glenfarclas". Год я не разобрал, но сомнений не было.
— Простите, — извинился я, отказавшись от приема, — у вас кресло неудобное.
А вчера, когда я, жалкий, в одних труселях с ромашками, подаренных мне еще мамой на совершеннолетие, чистил остатки зубов в ванной, ко мне подошел Артем и сказал:
— Ого, папа, какой у тебя пупок!
И меня отпустило. Без "Jaguar XJ" и "Glenfarclas" 1965 года.
Раз и мне можно в чем-то позавидовать, значит, все не так уж и плохо.