Автор: Анна Бондаренко
Фотография: Ксения Фоломкина
Я про свечу...
Представьте себе старинный деревянный дом с мансардой, с обширной верандой, на которой по вечерам пьют чай из самовара. Чай пахнет еловыми шишками и душицей. В одном углу веранды повешены качели. Те, кому они предназначались, уже выросли, но качели так и висят — на всякий случай. В другом углу — кресло-качалка. За право покачаться в нем до сих пор дерутся те, кому предназначались качели.
Рядом с верандой — сирень и жасмин, а прямо перед крыльцом маленькая пестрая клумба с настурциями, турецкими гвоздиками и душистым табаком. От перил вверх вьется девичий виноград вперемешку с крученым панычем — крупными густо-лиловыми цветами-граммофончиками.
По вечерам на веранде зажигают свет — обычный электрический свет, привлекающий противных серых бабочек и еще более противных комаров. Пьющие чай то и дело от души шлепают себя по разным частям организма и интеллигентно ругаются. Этот ритуал повторяется каждый вечер — самовар, лампа, чай, разговоры, чередуемые с громкими шлепками. Но не сегодня, не сегодня. Потому что сегодня на старинный деревянный дом обрушилась гроза. Ливень захлестывает веранду, даже на ведущей в комнаты стеклянной двери — потеки воды. Гроза прополаскивает кусты сирени и жасмина, треплет девичий виноград и многократно усиливает запахи цветов, мешая их с запахом озона и мокрой земли.
А еще гроза обрывает провода, и в доме зажигают свечи. И летний вечер превращается в мистическое действо, люди смотрятся друг в друга, как в зеркало при известном гаданье, и видят неожиданные вещи, и узнают тайны, которые не говорятся словами. Чтобы их узнать, должны зажечься свечи.
И не важно, что будет утром, потому что узнанное однажды при свечах, зажженных в грозовой вечер, никогда не забудется — такова магия, даже если вы в нее не верите...