Год заканчивался неуклюже и скомкано, как роман графомана. Ничего не хотелось, ничего вообще, даже того, чего раньше хотелось.
Перед лицом словно маячила невидимая паутина. Время от времени я машинально проводил в воздухе рукой. Событий не было.
Меня не взяли в мировую историю. Я стоял на захолустной станции, не зная, что поезда отменили. Точнее, было одно событие: Артем ждал метели.
О ней весь день говорили по телевизору. Каждые полчаса Артем просил открыть ему приложение «Яндекса», в котором на Москву медленно, но неизбежно надвигалось темное пятно с анимированными снежниками. Все плюшевые игрушки были давно закутаны в одеяло. Они тревожно выглядывали из своего укрытия.
А потом мы стояли у окна пятнадцатого этажа с расплющенными носами и видели, как вдалеке кто-то штрихует город размашистым росчерком. Метель налетела в секунду, наша многоэтажка повисла в воздухе. Артем от восхищения не дышал, я тоже.
Мы будто оказались внутри игрушечного шара с блестками, который резко встряхнули.
Какой грандиозный день, подумал я. И как мало надо дню, чтобы стать грандиозным.