Иногда по утрам Она просыпалась пушистым комочком ароматной вербы. А иногда ежом, который, скукожившись, прячется за большим листом лопуха: ему совсем не до большого мира.
В одни дни мысли Её убегали извилистой лесной тропинкой туда, за пригорок нового дня. В другие дни Она садилась за штурвал кукурузника и летала, летала над полями собственных планов, над деревнями маленьких событий и над городами больших свершений.
Днём у Неё на душе бывало по-разному. То Она листик, который вот-вот сорвётся, то пряная гвоздичка, то мурчание кошки, пригревшейся на батарее. Бывает бодрой, как чашечка ароматного кофе, бывает сонной, словно колыбельная. И в глазах у неё то дождь, то чай с мелиссою, то интересная книжка, то искорки, то пропасть, то джазовая пластинка.
И весь день танцует Она между делами. Или разгребает их лопатой. Или приглаживает расческой. Иногда она дела свои измажет красками и прилепит к ним бусинки, пёрышки, лоскуточки. А в другой день оторвёт всё к чертям, оплакивая.
Она старается каждый день поливать огородик в своём внутреннем мире, открывать тепличку, рыхлить земельку, подвязывать вьюнки, подсыпать удобрения цветам своей души. Иногда забывает, а потом грустит.
И где Она, знаете? Вы найдёте такую в книжном, на станции метро, у кроватки малыша, на скрипичном концерте, в замке из кубиков посреди детской, в кофейне, под сиреневым кустом в городском парке, на автозаправке или в себе.
Приглядитесь.
Прислушайтесь.
Выдохните.
Это Та, кто живёт по Себе.